Amado vendedor de ensaladas de la facultad:

Extraño el ano perfecto de tu boca
expulsando las palabras "arroz yamaní".
Yo que, al mordisquear tus trozos de remolacha, apreciaba cada corte
de cuchilla
por tus manos
de bajista
funk urban
pop indie
sobre la tabla de picar de la noche anterior.
pop pop pop

¿Por qué ya no subes al séptimo piso?
¿En qué plantas inferiores
las secretarias del decanato devoran
tus tiernos repollos?

Tu cherry corazón
siempre tendrá espacio
en la bandejita de plástico
que vienen a ser mis horas productivas
y no tanto.